Venezianische Irritation mit P. R.

von Jürgen Bulla Venedig, die Stadt, sie sprach über mich. Weil das anhielt, gab ich den Befehl zu fluten. Santa Maria della Salute, nur um des Namens fuhr ich hinüber, hellhörig sehr auf die fleischigen Münder, der Sturz der Contessa, ach ihr zer- fledderter Oberkörper, Grande Dame so die Zeitungen, und Heroin, die Zähne überall Bissspuren, Narben von Einstichen, hinter dem Lido, sagte einer, brenne seit Tagen schon ein Tanker, Öl und Wasser, ihre Beine zu welcher Empfängnis geöffnet leben lieber nur so tun.   © Jürgen Bulla, München

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