Venezianische Irritation mit P. R.

von Jürgen Bulla

Venedig, die Stadt, sie
sprach über mich. Weil

das anhielt, gab ich den
Befehl zu fluten. Santa

Maria della Salute, nur
um des Namens fuhr

ich hinüber, hellhörig
sehr auf die fleischigen

Münder, der Sturz der
Contessa, ach ihr zer-

fledderter Oberkörper,
Grande Dame so die

Zeitungen, und Heroin,
die Zähne überall

Bissspuren, Narben von
Einstichen, hinter

dem Lido, sagte einer,
brenne seit Tagen

schon ein Tanker,
Öl und Wasser, ihre

Beine zu welcher
Empfängnis geöffnet

leben lieber
nur so tun.

 
© Jürgen Bulla, München

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